April 23, 2010
St. Jordi ‘10
Año tras año, uno de los mejores días.
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Año tras año, uno de los mejores días.
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No quería facilidades para andar por los senderos, no quería ser una princesa.
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No te culpo de que no luzcas por mi tu falda más bonita. Es más culpa mía que tuya. O no es culpa de nadie. No debe ser culpa de nadie si nadie puede hacer nada. (Leer más…)
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Abrió el buzón. Cogió el pequeño paquetito de cartas echando un ojo por encima y siguió andando hasta la puerta. Al ir a abrir se le cayeron las llaves haciendo el característico ruido que hacen las llaves al caerse. Se agachó en cuclillas con cuidado de no hacer ningún movimiento brusco que dañara la falda y manteniendo el equilibrio de forma precavida para que los tacones no le jugaran una mala pasada. (Leer más…)
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Me ofrece romero. Te dará buena suerte, me dice, pero yo lo que quiero son sus ojos. Gracias guapa, le digo mientras acepto la dádiva a cambio de la voluntad. (Leer más…)
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“Los dedos rozaron los pétalos muertos, qué frágil es la vida si la abandonan”
José Saramago - Ensayo sobre la ceguera.
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Sentado en el alféizar de tu ventana con los pies colgando, golpeando con el nudillo de mi dedo índice varias veces en series de cuatro toques suaves en el cristal. (Leer más…)
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Durante ese instante fue feliz. Por primera vez en su vida tenía el control absoluto de lo que le pasaba, dominaba la situación. (Leer más…)
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La luz débil acentuaba la composición lúbrica de la escena y subía el grado de excitación. Entre las dos presencias en la habitación había diferentes sentimientos recorriendo las venas y arterias del cuerpo. Gabriel poco a poco se quitó la camiseta blanca de manga corta que llevaba dejando ver su atlético torso desnudo. (Leer más…)
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En una cala recogida de menos de media milla corretean dos niñas de unos cuatro o cinco años. Primas. Más cerca del mar que ellas, un niño ligeramente más pequeño, con un chándal verde se afana para darle forma a un castillo construido con arena con sus propias manos, sin ayuda de cubos, palas o rastrillos de plástico. (Leer más…)
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Los libros que de verdad me gustan son esos que cuando acabas de leerlos piensas que ojalá el autor fuera muy amigo tuyo para poder llamarle por teléfono cuando quisieras.
El guardián entre el centeno, de J.D. Sallinger.
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Todavía recuerda Miguel como descubrió su particular poder. Meritxell no tenía escapatoria. Todo lo que Miguel escribía pasaba. (Leer más…)
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Esta vez no habrá fábulas sobre noches frías (Leer más…)
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La trasplanté.
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